CORPUS CHRISTI

El tiempo pasa Serenidad del olmo Anida recuerdo  OMBC

las luciernagas... brillan en el camposanto brillan como sirios... sobre las tumbas, vuelan, vienen, van... como almas errantes en el hogar.

... Y se revuelca en el tornado de  los tiempos, dueños de los días, se embriaga en los túneles de los sueños, vagabundea por los empedrados antiguos; busca la paloma, busca el leopardo, busca la manzana, en busca....de la vida. 

Las luciernagas por el cementerio van Suplicando...

Un vidrio nos dio la última imagen de mi padre, su mortaja gris nos dejaba verlo tranquilo pero, No lo pude abrazar, ni besar. Como católico sus exequias no fueron en una templo. No hubo misa de cuerpo presente. Se siente una desolación, un vacío, un hueco extraño y desagradable. Una pérdida abrumadora de un hombre en toda la extensión de la palabra. Recibimos la llamada de un amigo doctor, mi esposa me dio la noticia...  Grite, llore, salí corriendo del trabajo esperando sea mentira, no lo fue, murió.  Lo esperamos y no volvió más con nosotros en cuerpo, pero el espíritu se inflamo. 

Todo se apaga mi niña.  Hasta el fulgor de las estrellas El esplendor de las galaxias El espectáculo de la luciérnaga. A donde van las luciérnagas?  Cuando su luz se apaga...

El tiempo pasa Serenidad del olmo Anida recuerdo  OMBC

Parece Fácil Parece fácil, se ve muy fácil Pero es difícil en realidad Parece fácil, se ve muy fácil Pero es difícil en realidad Y aunque parece que hay personas Que la vida les ha dado todo Nada es de a gratis Y por cualquier cosa tienes que luchar Parece fácil, se ve muy fácil Pero es difícil en realidad La sangre es débil, el cuerpo es frágil Y fácilmente se hecha a perder La carne es débil, la vida es frágil Y en un instante se puede acabar Nuestras pasiones siempre son llevadas por nuestros instintos Las tentaciones nos hacen actuar De forma irracional Y es que uno es frágil La carne es débil Y el diablo es hábil pa' convencer Y es que hay personas que parece Que la vida les ha dado todo Hay personas que parece Que la vida todo se los da Y se ve fácil, parece fácil Pero es difícil en realidad El tri 

I Y me miro con el eco de mil luciérnagas, con su trenza de caracolas y sus millones de estrellas colgadas de su rostro. II Y así sin mas entro a mi vida como un  vendaval de navajas afiladas, cortando todo hilo que me unía a mis recuerdos... Nací de nuevo. III Recuerdo estar allí parado frente a esa higuera, recuerdo que dolía hasta los huesos, recuerdo esa sonrisa que no era por mi. IV Comenzó como comienzan las grandes historias, una brisa de verano... Una sonrisa tierna y una mirada....

Siempre estoy en el borde siempre en el acantilado pero los hombres no nacieron para volar nacieron para caminar siempre estoy en el borde no por ser un cobarde sino porque desde allí el amanecer es mas puro... II Ahora yacen en llamas los cañaverales oscuros hasta la niebla cubre los ojos dolidos... III Cientos de veces has dicho hoy cientos de veces te paras en el acantilado miles de veces deseas saltar al mar nunca te atreves a tan solo mirar... OMBC

RUEDO El leopardo siempre esta al acecho, pobres almas cautivas que seran devoradas por el.... Las hembras embravesidas claman ser embestidas por el minotauro.  La eterna lucha entre la paloma y el leopardo.  Eros en la oscuridad yace con psique, eros en la oscuridad....

HAIKU UNO En milmillones... Solo soy un chico que Quiere unirnos   HAIKU DOS Dentro habita,  un universo grande... Memorias nuestras.

Sólo soy un chico De un pequeño pueblo, Uno entre ocho mil millones... Con un sueño de alcanzar las estrellas  Romper galaxias y unir almas...

Tengo aquí bajo el vestido bien escondiditos tus besos malditos Mariposas que al alba de regreso a casa se venían conmigo. Yo tengo aquí bajo la cama cada madrugada que la deshicimos, Tengo tantas cosas y ninguna está en su sitio. Tengo aquí dentro de un vaso la primera ola de aquella mañana Tengo en uno de mis rizos el ritmo del tango que siempre bailabas. Yo tengo escrito en un suspiro aquellas palabras que nunca dijimos, Tengo tantas cosas y ninguna está en su sitio. Después de ti entendí que el tiempo no hace amigos, Que corto fue al amor y qué largo el olvido. Seré tu luz, seré un disfraz, una farola que se encienda al pasar, Cualquier mariposa, la estrella polar que viene sola y que solita se va Seré el sabor de un beso en el mar, Un viejo proverbio sobre cómo olvidar, Seré inmortal porque yo soy tu destino. Tengo aquí bajo mi almohada tu fotografía frente a Santa Clara Dice más que mil palabras y yo le contesto que también te amaba. Yo tengo abierta la ventana porque así se esca

Exposición Pange lingua gloriosi corporis mysterium. Cantaban las mujeres por el muro clavado cuando te vi, Dios fuerte, vivo en el Sacramento, palpitante y desnudo como un niño que corre perseguido por siete novillos capitales. Vivo estabas, Dios mío, dentro del ostensorio. Punzado por tu Padre con agujas de lumbre. Latiendo como el pobre corazón de la rana que los médicos ponen en el frasco de vidrio. Piedra de soledad donde la hierba gime y donde el agua oscura pierde sus tres acentos, elevan tu columna de nardo bajo nieve sobre el mundo de ruedas y falos que circula. Yo miraba tu forma deliciosa flotando en la llaga de aceites y paño de agonía, y entornaba mis ojos para darle en el dulce tiro al blanco de insomnio sin un pájaro negro. Es así, Dios anclado, como quiero tenerte. Panderito de harina para el recién nacido. Brisa y materia juntas en expresión exacta por amor de la carne que no sabe tu nombre. Es así, forma breve de rumor inefable, Dios en mantillas, Cristo diminuto y et

La figura de San Jerónimo es muy rica iconográficamente hablando, y ampliamente representada en todos los estilos del arte cristiano y técnicas y formatos posibles. Iconos, esculturas, relieves, pinturas, vidrieras, etc., ya sea solo, formando parte de una serie de Padres de la Iglesia, o alguna escena de su vida. De estas, principalmente se prefiere su estancia en la cueva de Belén, escribiendo en su estudio, o el episodio de la flagelación por los ángeles. Sus atributos principales son: El  capelo  y  vestiduras cardenalicias , aunque no fue cardenal, ni mucho menos. Son los servicios que prestó al papa San Dámaso como secretario y puntualmente como dirimente de asuntos, lo que le han hecho aparecer en la iconografía como un cardenal, que, estrictamente, son colaboradores del papa en el gobierno de la Iglesia. Ocasionalmente aparece con el  hábito de la Orden Jerónima , siempre en circulos relacionados con estos monasterios. El  libro  ( o los libros si es una escena interior, en su

La  Virgen del Perpetuo Socorro  ( Madre de Dios de la Pasión ) es una  advocación   mariana . La imagen original es un  icono  procedente de  Creta  y venerado en Roma en la iglesia de los  agustinos , a finales del  siglo XV , y desde  1866  en la iglesia de San Alfonso del Esquilino, en  Roma . Unos los sitúan entre los  siglos X  y  XI , y otros a comienzos del  siglo XV.  Su festividad se celebra el  27 de junio .  La imagen o icono original de María del Perpetuo Socorro está pintado al  temple  sobre madera. Mide 53 cm de alto por 41,5 cm de ancho. Sobre un fondo de oro destacan cuatro figuras. En el centro, llenándolo todo como protagonistas, la Virgen María y el Niño Jesús; y en un lejano segundo plano, los dos arcángeles  Miguel  y  Gabriel  con los instrumentos de la Pasión. Según costumbre oriental, cada personaje está identificado por una inscripción griega en abreviatura.    La Virgen es mostrada solo de medio cuerpo y de pie. Viste una túnica de color rojo abrochada en e

MAR ADENTRO En la vida somos navegantes. Unos  solo de  litorales. Otros de mar abierto. Otros de mar profundo.  Con el miedo de caer por el borde del mundo. Ese océano que nos alimenta y da vida tambien nos ataca y embeleza, como el cántico de una mujer. Siempre habra una sirena con su canto embaucador. Navegamos por aguas peligrosas entre Caribdis y Escila, buscando no caer en sus fauces atroces. Tormentas y huracanes nos siguen tifones y marejadas. ¡Ea! marinos a babor que la nave se rompe por los golpes de kraken.  Navegamos entre torbellino y monstruos. Leviatanes, dagones, ballenas y puertos. Navegantes somos en busca del tesoro del rey pirata. Navegantes somos, solos y sombríos, aterrados y aferrados al mastil. Navegantes somos. Y aquellos y estos y los monstruos tambien estan dentro de nosotros. Navegantes, navegaremos mar adentro. Y descubramos que hay mas alla del atardecer. Mas alla de linea del fin del mundo.  Donde los muertos cuentan cuentos, las maldiciones perduran y lo

YUNUEN tiempu juchitichka noompesti jucheti male yunuencita tiempu juchitichka noompesti ji uarhiaka tiempu janostia para nirani uarhinia noochkani antarheska testamentu úntani lástima tata diosireni jurhasti p’intani yunuencita ka xánksini tsitianka chánksini jarhani pirechini ts’imi juátecha ts’iki xania triste erakuarhka pauani jauati ma tiempa enka ts’i uarhiaka nochkani ampuakia jurajkuni kurucha akumarha ampe ka arts’i uachecha no tekaantati ka niuatiksi ánchikuarhini maruteru isi. *********************** A YUNUÉN ¡hay que lástima me da verte así mi yunuencita! soy el lago que ha de morir mañana, tal vez mañana amaneciendo el sol no tenga donde retratar su luz. ya no hay peces y las garzas se van mi yunuencita, ya los patos volando dan su adiós, se acaba janitzio que era un poema y en el monte murió canela en flor. eres en sí mi guarecita, madre de todos mis hijos, lo que yo siento en el alma es cuando mueras sin remedio,

a: Dulce Maria Cada 100 años Vemos las mascaradas, cada 100 años la naturaleza nos pone a prueba. No por infame sino por madre. Necesitamos limites y corregir el rumbo. Cada 100 años viene una revolución del pensamiento, de la palabra, de la obra, una reforma que nos da un nuevo final.  El telon se corre y vemos a Dios en el santosantorum. Cada 100 años vemos las mascaradas y caminamos caminos nuevos. Omar Ben Mohammed

Ay, solo me debo ir… Ay, solo me debo ir, Solamente así me iré Allá a su casa… ¿Alguien verá otra vez la desdicha?, ¿alguien ha de ver cesar la amargura, la angustia del mundo? Solamente se viene a vivir la angustia y el dolor de los en el mundo viven… ¿alguien ha de ver cesar La amargura, la angustia del mundo? Nezahualcoyotl

Los ancianos nos contaban que hace mucho, mucho tiempo, en la Sierra Huichol los abuelos se reunieron para discutir sobre su situación. La gente se encontraba enferma, no había ni agua ni comida, no llovía y la tierra estaba seca. Ellos decidieron entonces, enviar a cuatro jóvenes de cacería, con la tarea de encontrar alimentos y llevarlos a la comunidad para compartirlos, no importando lo poco o mucho que obtuvieran cazando. Cada uno de los jóvenes representaría un elemento: fuego, agua, aire y tierra.  La mañana siguiente, los jóvenes comenzaron la jornada, cada uno cargando su arco y flechas. Caminaron durante días hasta que, una tarde, saltó detrás de unos arbustos, un venado grande y gordo. Los jóvenes se encontraban exhaustos y hambrientos pero, cuando vieron al venado, se olvidaron de todo y comenzaron a correr tras de él, sin perderlo de vista. El venado miró a los jóvenes y sintió compasión por ellos. Los dejó descansar una noche y, el siguiente día los incitó para que continu

¿Para que escribes o para quien escribes?  Me preguntaron alguna vez... -Escribo para esas minorías que habitan en mi y como dijo Galeano; para reconstruir mos pedazos, para que el dolor sea arte y cuando lo leas no pases por la misma alambrada. Escribo para el futuro. Para que sepan que estuve aqui. Para que no sean lastimados. Escribo porque las letras me escogieron y quisieron nacer. Escribo porque seguire viviendo cuando deje mi prescensia fisica. Al final de cuentas Escribo por amor.

Escrito esta en el libro de Dios: por eso deja el hombre a su padre y a su madre y se une a su mujer, y se hacen una sola carne. (Génesis 2:24) ya no hay dos personas sino una sola. Que dificil se vuelve el mundo, que pesada la carga de la vida, que ardiente el sopor del trabajo, aun asi el hogar es ese lugar donde poder descansar de la batalla de afuera. Paz y Bien.

Desearía que hubiera un recetario de como vivir la vida... Asi sabríamos como condimentarla, sazonarla. Dejarla reposar o ponerla a fuego lento... Saber cuando debemos calentarla y por cuanto tiempo para que quede aldente . Con una pizca de alegria, algunas  gotas de sabor, sal del himalaya y hasta cacao en flor. Asi podriamos elegir ser un corte noble, una pasta, un postre, un caldo o un omelet... Que mal que la vida venga sin recetario, y que debemos aprender de cocinar mal... Pero que bueno que  a algunos nos gusta inventar recetas... Poetas les dicen, escriben para que tu no tengas que cocinar y no salga bien.  Escritores tambien les dicen; donde proyectan sueños y puedes comerlos... Que bueno que la vida viene sin recetario.  Aun que me gustaria tener uno.  -Prefiero siempre hacer mi propia comida.                                     Omar Ben Constantin.

PERDIDO. Viajo por este mundo.... Buscando el paraíso que mi padre  perdió y busco un árbol del que siempre hablo... De una serpiente que los engaño... de un jardín que con ellos murio... Sentenciaron fueron, sudor y lagrimas, dolores y ardores, abandonados del cordón celestial. Viajo por este mundo.... Buscando el paraíso que mi padre  perdió y busco un árbol del que siempre hablo... Desnudos y perdidos, debimos obedecer... las puertas se han cerrado y no las volvimos a ver. Cobarde fue mi padre, que a mi madre culpo, cobarde fue mi padre que por eso cayo... Ahora vivimos en el desierto de la tierra de Nod No crece arbol, ni arbusto... Estamos solos y abandonados, estamos solos y acorralados, estamos solos y asustados. Viajo por este mundo.... Buscando el paraíso que mi padre  perdió y busco un árbol del que siempre hablo... La esperanza de la que un dia hablo, a su redención, habremos de regresar, a su huerto celestial, ciudad de plata, hermoso jardin.  Mi hermano este mundo abandono

Me sacó de la fosa fatal, del fango cenagoso; asentó mis pies sobre la roca, consolidó mis pasos.

NUESTRAS MANCHAS. El sol hila los todos nuestros dias La luna teje nuestras bufandas. Las manchas nos unen de amor Las manchas nos unen en amor. Juntos fabricamos el tiempo Llenamos vasijas de luz. La neblina cubre el valle  Pero al final el sol la desvanece. Las manchas nos unen Las manchas nos unen.  Caronte nos acompaña en la balsa Y el cazador apunta al cielo. Omar Ben Constantin

Por  Adam Zagajewski Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo. Vivo en ciudades ajenas y a veces converso con gente ajena sobre cosas que me son ajenas. Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich. En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos. El cuarto no tiene nombre. Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos. Me gusta dar largos paseos por las calles de París y mirar a mis prójimos, animados por la envidia, la ira o el deseo; observar la moneda de plata que pasa de mano en mano y lentamente pierde su forma redonda (se borra el perfil del emperador). A mi lado crecen árboles que no expresan nada, salvo su verde perfección indiferente. Aves negras caminan por los campos siempre esperando algo, pacientes como v

“Media legua, media legua, Media legua ante ellos. Por el valle de la Muerte Cabalgaron los seiscientos. “¡Adelante, Brigada Ligera!” “¡Cargad sobre los cañones!”, dijo. En el valle de la Muerte Cabalgaron los seiscientos. “¡Adelante, Brigada Ligera!” ¿Algún hombre desfallecido? No, aunque los soldados supieran Que era un desatino. No estaban allí para replicar. No estaban allí para razonar, No estaban sino para vencer o morir. En el valle de la Muerte Cabalgaron los seiscientos. Cañones a su derecha, Cañones a su izquierda, Cañones ante sí Descargaron y tronaron; Azotados por balas y metralla, Cabalgaron con audacia, Hacia las fauces de la Muerte, Hacia la boca del Infierno Cabalgaron los seiscientos. Brillaron sus sables desnudos, Destellaron al girar en el aire, Para golpear a los artilleros, Cargando contra un ejército, Que asombró al mundo entero: Zambulléndose en el humo de las baterías Cruzaron las líneas; Cosacos y rusos Retrocedieron ante el tajo de los sables Hechos añicos, s

REFLEXIONES DE OMA MAHAMMED I La poesía es laboriosa; como la agricultura, necesita un campo, una semilla y un agricultor. II Somos solo eslabones de esta cadena a la que llamamos poesía III Escribir es un deseo interno, un anhelo sofocante, que incita la lucha entre lo consciente y lo inconsciente, la lucha lleva al sufrimiento, a la ansiedad, la lucha lleva a la libertad, la conclusión de esta lucha lleva a la comunión entre el universo y la realidad, a la que llamamos poema. IV Los poetas son sembradores, siembran letras cosechan anhelos, deseos, ilusiones. Alimentan almas. V Al escribir contengo la respiración, concentro el universo en mi mano, comprimo mi vida en un dedo, y expando la realidad del sentimiento... esto es poesía. VI En la brevedad del poema esta la totalidad del universo.

Caminamos sobre huellas ya talladas y creemos hacer nuestro propio camino. La senda ya ha sido trazada por otros....

CUARENTENA  Caminamos sobre desiertos floridos Oasis de seguridad y placenteros días Volamos sobre mares calmados Navegando veleros antiguos  Hablamos de nostalgias Contando historias del futuro. Nos sentamos en las fogatas, Asando cerdos, faisanes y corderos. Escalamos montes y montañas  Picos nevados, rocosos y lluvias. ....Hemos estado encerrados tanto tiempo Que una cuarentena nos ha sacado de nostros. Nos ha botado la cabeza, nos han disparado, la sangre ha brotado, escurre por las hendiduras de la tierra estéril, flotamos, perdidos entre el tiempo y espacio, acostados sobre clavos oxidados, espadas en nuestras cabeza y hachas en las paredes, estamos encadenados a la roca promoteo, robamos el fuego y nos quemamos con el... En el ánfora aun cuelga Elpis...  Los cuarenta dias se acabaran. De la tormenta habremos de salir Vivos, muertos, nuevos, renovados. Oma Ben Constantin

Cuento de las mil y una noches.  En los tiempos en que reinaba el sabio califa Haroun-al-Rachid, vivía en Bagdad un mercader llamado Alí Cojía, quien tuvo tres noches seguidas un sueño en el que se le apareció cierto anciano de aspecto grave y severo, reconviniéndole por no haber cumplido aún con la peregrinación a la Meca. Esta visión trastornó a Alí Cojía de tal modo, que fue vendiendo poco a poco sus muebles y las mercancías de su tienda, alquiló un almacén y, arreglados sus asuntos, se dispusoa salir en caravana hacia la ciudad santa de los mulsumanes. Lo único que le quedaba por hacer era guardar en un escondite una cantidad de mil monedas de oro que le sobraba despupés de aprontar lo que importaban los gastos del viaje. El mercader tomó un tarro, metió dentro el dinero, y acabó de llenarlo con aceitunas, tapandolo luego perfectamente. Amigo, le dijo a, un compañero suyo, os ruego que me guardéis este tarro de aceitunas hasta mi vuelta. Os prometo, le respondió el mercader, que al

I La luna nueva El invierno acaba... El primer verdor.

LENTEJA ... Y al caer la noche, la sangre marcaba un mal presagio... Pero el día llego con serena templanza y tranquilidad sobrada... Pero la noche malsana cubrió tu vientre, bajo el manto de la desgracia... Y la sangre cubrió la sabana, el llanto cubrió los ojos, y el dolor cubrió la dicha... OMBC 18/Mar/2012 ********    Aun te recuerdo... te recordare toda la vida... te vi en el futuro de ensueño, de una realidad bondadosa y lumínica, te vi en el amor eterno que no llego a este mundo. te llevo en el corazón mi niña, te llevo en el alma clavada, te llevo en la historia, sabre ser un buen hombre y en algún momento te veré de nuevo eterna niña mia... Te amo, te amare en el sueño, te amare en la idea, te amare en el cielo, Te amo. 19/mar/2013

 I Desasosiego Canto de la lechuza...  El llano plano.

CAPITULO I Nocturnos que envuelven de magia la esmeralda de la catedral, así este alquimista que intenta ser trovador. Le canta a la luna pura, pequeña y extranjera. NOMADA Cuando vuelvas aquí Volveré a ti. Cuado entre sueños coja tu mano... Cuando tu cabello cabalgue Por la  avenida, Y tus ojos me vean rozando  Tu monte.   Mis pies Caminado ese empedrado, Cuado te detengas en esa vieja puerta Y tu fragancia lo envuelve todo Sabré que has vuelto  Y volveré a ti.  Nómada. BAILARINA Soy capaz de esperarte aquí mismo a que regreses Para poder comerme ese hombro...Y  ese cuello... Y sobre todo.... Esa cabellera crespa Esos muslos... Esos muslos de magia que quiero recorrer Esas selvas que deseo descubrir y abrir Recorrer toda la planicie  ahora que te vislumbro etérea y real Quiero toda la tierra que posees. Desde la laguna de  la mano.   Hasta la horma de tu huella  Revestir tu piel de besos y caricias  Invocar a los espíritus y danzar Comernos el corazón y los intestinos Saciar la sed, s

abre los ojos y ve la eternidad las mañanas no son heridas no matan la realidad ni la confianza, cuando las alas son lagrimas secas el dolor vuela lejos y se va... *********** quiero vivir en extasis,me gustaria flotar en la espiral contigo, quemar en el fuego del deseo vivir el divino desea mortal me gustaria vivir en medio del extasis contigo... dormir en la planicie boreal zurcar el viento en espiral cantar con las alas y hablar con las lagrimas...

Amaneció  recostada sobre el pasado te dormiste... ******* Es invierno el silencio de la sala no aúllas mas

                                                              2015 Viento helado Se ha fundido la nieve El alba llega... *** La luna blanca Sobre el monte grande Ningún ruido *** Frió cortante El roció nocturno cae ¡La luna es mía!  ***

"...Quisiera hacer un verso que tuviera toda la fragancia de la primavera..." Quisiera hacer un verso que tuviera ritmo de Primavera; que fuera como una fina mariposa rara, como una mariposa que volara sobre tu vida, y cándida y ligera revolara sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera y al fin su vuelo absurdo reposara --tal como en una roca azul de la pradera-- sobre la linda rosa de tu cara... Quisiera hacer un verso que tuviera toda la fragancia de la Primavera y que cual una mariposa rara revolara sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara. Nicolás Guilen.