CORPUS CHRISTI

"...Sé de tus labios blandos... Sé del pensar solemne de tu respiración y de la tibia caricia solar bajo tus dedos ..." Efraim Bartolome BAJO EL RELÁMPAGO SE DE TI... Se de tus veranos aquellos de los aires melindrosos de las zonas de confort de tus sueños rotos... se de tu pensar, de tu existencia se de tu sentir, de tu tiempo se de tu hablar, de tu miedo Se de tus otoños   férreos de tus sonoros quejidos de tus encantadoras sonrisas. Te he visto recostado en el jardin de las acacias aquellas, de los pasos lentos en el empedrado de los juegos hambrientos... Se de tus inviernos calientes de los abrazos apacibles  y de  los haikus escritos... lo se Se de tus ensueños, de los blasones y banderas de los inmaculados y salvajes de los magos y sacerdotes... conozco tu primavera ardiente los corazones dolorosos y rotos los alcatraces y los lirios las rosas y las luciérnagas ... se de tus gu

Los muertos Hoy vengo a hablarte, mar, como a mí mismo. Como me hablo cuando estoy a solas, cuando alejado de los tristes días que nos contemplan desde el ojo humano acerco el ascua tenebrosa y sola al principio del ser, a las raíces donde alborea, matinal y oscura la caricia primera de la tierra. A hablarte vengo, mar, como a mí mismo, en esta noche mineral y lúcida mientras la luna, desde arriba, arroja sobre los mundos una luz calcárea y en el bisel del horizonte hiere su duro, lento y solitario hueso. Desde hace siglos sin cesar palpitas tu blando corazón contra las rocas que ante tu orilla, para siempre oyéndote se bañan mansamente o se derrumban fingiendo limos, donde solo existen aristas de ira para tus entrañas. Hoy vengo a hablarte, porque tú, conmigo nacistes y sin cesar crecimos cuando en la rosa del albor primero con vesperal y fabuloso ojo detrás de los helechos acechaba el paso de los corzos y la sangre, empapando la tierra, me llamaba hacia los bosques, como el fuego ard

I Si yo espero... Es el sindrome de los poetas esperar lo apasionado... La historia que revuelque la realidad. El momento que el deseo toque la piel y explote. Por eso espero... Tu tambien esperas. Esperas el buen tiempo, el vientofavorable, el cielo despejado. Esperas viajar en una nueva aventura por eso esperas en el puerto a que el llegue ¿Tu que esperas? alguen como tu no lo hace. Eres fuego. Eres provocacion y deseo. Eres sirena. Nosotros debemos aferrarnos al mastil para no caer al mar. ¿Tu por que esperas? Eres deseo... Eres... perdicion. Naufragio y redencion. Se dice que junto a ti el paraiso se pierde pero otro se alcanza Solo la corriente nos llevara hasta tu isla. Pidele al viento que nos aceque. Has una tormenta.... Rompe mi barco, rompe mis velas, rompe mi quilla y mi timón. II Otro marineros lo han escuchado y se han perdido y decantado en la profundidad. Ese a que esperas que de diferente tiene con los demás el que te tiene quisiera no dejarte. Ap

Porque a veces el mundo, la víbora del tiempo y del pasado, cabe entre dos palabras. Si la piel se hace noche, si vuelven las cenizas a los labios, cabe entre dos palabras. De verdad, yo lo sé, una estrella apagada que cruza el universo con su puñal frío. Y repta por la vida, por caminos sin nadie, por ciudades, con su puñal de olvido. A través del amor, incluso por encima de la felicidad, cabe entre dos palabras. La víbora del miedo, la víbora del miedo derrotado, mi calor y su frío. Y se queda en el pecho, anidada en la sombra, hasta el amanecer. Ten paciencia conmigo. Porque el mundo es así, y vengo herido, ten paciencia conmigo.  Luis García Montero

¿Por qué tocas mi pecho nuevamente?  Llegas, silenciosa, secreta, armada,  tal los guerreros a una ciudad dormida;  quemas mi lengua con tus labios, pulpo,  y despiertas los furores, los goces,  y esta angustia sin fin  que enciende lo que toca  y engendra en cada cosa  una avidez sombría.  El mundo cede y se desploma  como metal al fuego.  Entre mis ruinas me levanto,  solo, desnudo, despojado,  sobre la roca inmensa del silencio,  como un solitario combatiente  contra invisibles huestes.  Verdad abrasadora,  ¿a qué me empujas?  No quiero tu verdad,  tu insensata pregunta.  ¿A qué esta lucha estéril?  No es el hombre criatura capaz de contenerte,  avidez que sólo en la sed se sacia,  llama que todos los labios consume,  espíritu que no vive en ninguna forma  mas hace arder todas las formas  con un secreto fuego indestructible.  Pero insistes, lágrima escarnecida,  y alzas en mí tu imperio desolado.  Subes desde lo más hondo de mí,  desde el centro innombrable de mi ser,  ejército, mar

Poeta es aquel que escribe versos y aquel que no los escribe Poeta es aquel que rompe las cadenas y aquel que se las pone Poeta es aquel que cree y aquel que creer no puede Poeta es aquel que ha mentido y aquel a quien han mentido Poeta es aquel que tiene boca y aquel que se traga la verdad Aquel que ha caído y aquel que se levanta Poeta es aquel que se va y aquel que irse no puede. Tadeusz Różewicz