CORPUS CHRISTI

MAR ADENTRO En la vida somos navegantes. Unos  solo de  litorales. Otros de mar abierto. Otros de mar profundo.  Con el miedo de caer por el borde del mundo. Ese océano que nos alimenta y da vida tambien nos ataca y embeleza, como el cántico de una mujer. Siempre habra una sirena con su canto embaucador. Navegamos por aguas peligrosas entre Caribdis y Escila, buscando no caer en sus fauces atroces. Tormentas y huracanes nos siguen tifones y marejadas. ¡Ea! marinos a babor que la nave se rompe por los golpes de kraken.  Navegamos entre torbellino y monstruos. Leviatanes, dagones, ballenas y puertos. Navegantes somos en busca del tesoro del rey pirata. Navegantes somos, solos y sombríos, aterrados y aferrados al mastil. Navegantes somos. Y aquellos y estos y los monstruos tambien estan dentro de nosotros. Navegantes, navegaremos mar adentro. Y descubramos que hay mas alla del atardecer. Mas alla de linea del fin del mundo.  Donde los muertos cuentan cuentos, las maldiciones perduran y lo

YUNUEN tiempu juchitichka noompesti jucheti male yunuencita tiempu juchitichka noompesti ji uarhiaka tiempu janostia para nirani uarhinia noochkani antarheska testamentu úntani lástima tata diosireni jurhasti p’intani yunuencita ka xánksini tsitianka chánksini jarhani pirechini ts’imi juátecha ts’iki xania triste erakuarhka pauani jauati ma tiempa enka ts’i uarhiaka nochkani ampuakia jurajkuni kurucha akumarha ampe ka arts’i uachecha no tekaantati ka niuatiksi ánchikuarhini maruteru isi. *********************** A YUNUÉN ¡hay que lástima me da verte así mi yunuencita! soy el lago que ha de morir mañana, tal vez mañana amaneciendo el sol no tenga donde retratar su luz. ya no hay peces y las garzas se van mi yunuencita, ya los patos volando dan su adiós, se acaba janitzio que era un poema y en el monte murió canela en flor. eres en sí mi guarecita, madre de todos mis hijos, lo que yo siento en el alma es cuando mueras sin remedio,

a: Dulce Maria Cada 100 años Vemos las mascaradas, cada 100 años la naturaleza nos pone a prueba. No por infame sino por madre. Necesitamos limites y corregir el rumbo. Cada 100 años viene una revolución del pensamiento, de la palabra, de la obra, una reforma que nos da un nuevo final.  El telon se corre y vemos a Dios en el santosantorum. Cada 100 años vemos las mascaradas y caminamos caminos nuevos. Omar Ben Mohammed

Ay, solo me debo ir… Ay, solo me debo ir, Solamente así me iré Allá a su casa… ¿Alguien verá otra vez la desdicha?, ¿alguien ha de ver cesar la amargura, la angustia del mundo? Solamente se viene a vivir la angustia y el dolor de los en el mundo viven… ¿alguien ha de ver cesar La amargura, la angustia del mundo? Nezahualcoyotl

Los ancianos nos contaban que hace mucho, mucho tiempo, en la Sierra Huichol los abuelos se reunieron para discutir sobre su situación. La gente se encontraba enferma, no había ni agua ni comida, no llovía y la tierra estaba seca. Ellos decidieron entonces, enviar a cuatro jóvenes de cacería, con la tarea de encontrar alimentos y llevarlos a la comunidad para compartirlos, no importando lo poco o mucho que obtuvieran cazando. Cada uno de los jóvenes representaría un elemento: fuego, agua, aire y tierra.  La mañana siguiente, los jóvenes comenzaron la jornada, cada uno cargando su arco y flechas. Caminaron durante días hasta que, una tarde, saltó detrás de unos arbustos, un venado grande y gordo. Los jóvenes se encontraban exhaustos y hambrientos pero, cuando vieron al venado, se olvidaron de todo y comenzaron a correr tras de él, sin perderlo de vista. El venado miró a los jóvenes y sintió compasión por ellos. Los dejó descansar una noche y, el siguiente día los incitó para que continu

¿Para que escribes o para quien escribes?  Me preguntaron alguna vez... -Escribo para esas minorías que habitan en mi y como dijo Galeano; para reconstruir mos pedazos, para que el dolor sea arte y cuando lo leas no pases por la misma alambrada. Escribo para el futuro. Para que sepan que estuve aqui. Para que no sean lastimados. Escribo porque las letras me escogieron y quisieron nacer. Escribo porque seguire viviendo cuando deje mi prescensia fisica. Al final de cuentas Escribo por amor.

Escrito esta en el libro de Dios: por eso deja el hombre a su padre y a su madre y se une a su mujer, y se hacen una sola carne. (Génesis 2:24) ya no hay dos personas sino una sola. Que dificil se vuelve el mundo, que pesada la carga de la vida, que ardiente el sopor del trabajo, aun asi el hogar es ese lugar donde poder descansar de la batalla de afuera. Paz y Bien.

Desearía que hubiera un recetario de como vivir la vida... Asi sabríamos como condimentarla, sazonarla. Dejarla reposar o ponerla a fuego lento... Saber cuando debemos calentarla y por cuanto tiempo para que quede aldente . Con una pizca de alegria, algunas  gotas de sabor, sal del himalaya y hasta cacao en flor. Asi podriamos elegir ser un corte noble, una pasta, un postre, un caldo o un omelet... Que mal que la vida venga sin recetario, y que debemos aprender de cocinar mal... Pero que bueno que  a algunos nos gusta inventar recetas... Poetas les dicen, escriben para que tu no tengas que cocinar y no salga bien.  Escritores tambien les dicen; donde proyectan sueños y puedes comerlos... Que bueno que la vida viene sin recetario.  Aun que me gustaria tener uno.  -Prefiero siempre hacer mi propia comida.                                     Omar Ben Constantin.

PERDIDO. Viajo por este mundo.... Buscando el paraíso que mi padre  perdió y busco un árbol del que siempre hablo... De una serpiente que los engaño... de un jardín que con ellos murio... Sentenciaron fueron, sudor y lagrimas, dolores y ardores, abandonados del cordón celestial. Viajo por este mundo.... Buscando el paraíso que mi padre  perdió y busco un árbol del que siempre hablo... Desnudos y perdidos, debimos obedecer... las puertas se han cerrado y no las volvimos a ver. Cobarde fue mi padre, que a mi madre culpo, cobarde fue mi padre que por eso cayo... Ahora vivimos en el desierto de la tierra de Nod No crece arbol, ni arbusto... Estamos solos y abandonados, estamos solos y acorralados, estamos solos y asustados. Viajo por este mundo.... Buscando el paraíso que mi padre  perdió y busco un árbol del que siempre hablo... La esperanza de la que un dia hablo, a su redención, habremos de regresar, a su huerto celestial, ciudad de plata, hermoso jardin.  Mi hermano este mundo abandono

Me sacó de la fosa fatal, del fango cenagoso; asentó mis pies sobre la roca, consolidó mis pasos.

NUESTRAS MANCHAS. El sol hila los todos nuestros dias La luna teje nuestras bufandas. Las manchas nos unen de amor Las manchas nos unen en amor. Juntos fabricamos el tiempo Llenamos vasijas de luz. La neblina cubre el valle  Pero al final el sol la desvanece. Las manchas nos unen Las manchas nos unen.  Caronte nos acompaña en la balsa Y el cazador apunta al cielo. Omar Ben Constantin

Por  Adam Zagajewski Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo. Vivo en ciudades ajenas y a veces converso con gente ajena sobre cosas que me son ajenas. Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich. En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos. El cuarto no tiene nombre. Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos. Me gusta dar largos paseos por las calles de París y mirar a mis prójimos, animados por la envidia, la ira o el deseo; observar la moneda de plata que pasa de mano en mano y lentamente pierde su forma redonda (se borra el perfil del emperador). A mi lado crecen árboles que no expresan nada, salvo su verde perfección indiferente. Aves negras caminan por los campos siempre esperando algo, pacientes como v

“Media legua, media legua, Media legua ante ellos. Por el valle de la Muerte Cabalgaron los seiscientos. “¡Adelante, Brigada Ligera!” “¡Cargad sobre los cañones!”, dijo. En el valle de la Muerte Cabalgaron los seiscientos. “¡Adelante, Brigada Ligera!” ¿Algún hombre desfallecido? No, aunque los soldados supieran Que era un desatino. No estaban allí para replicar. No estaban allí para razonar, No estaban sino para vencer o morir. En el valle de la Muerte Cabalgaron los seiscientos. Cañones a su derecha, Cañones a su izquierda, Cañones ante sí Descargaron y tronaron; Azotados por balas y metralla, Cabalgaron con audacia, Hacia las fauces de la Muerte, Hacia la boca del Infierno Cabalgaron los seiscientos. Brillaron sus sables desnudos, Destellaron al girar en el aire, Para golpear a los artilleros, Cargando contra un ejército, Que asombró al mundo entero: Zambulléndose en el humo de las baterías Cruzaron las líneas; Cosacos y rusos Retrocedieron ante el tajo de los sables Hechos añicos, s