"Sé siempre un poeta, incluso en prosa."
-Charles Baudelaire
POESIA CLANDESTINA
La poesía no es un templo al que vas a rezar;
es un callejón donde te escondes
para que la realidad no te mate.
Se escribe con la urgencia de quien roba un pedazo de pan
y es perseguido por la autoridad.
Está en los recovecos de las alcobas,
en las ventanas de quien mira y se aflige,
entre los barrotes del preso de sí mismo
y en las azoteas donde gritas... y te lanzas.
LA AMANTE
La poesía es una amante sucia
que encuentras en la alcantarilla mirando el jardín.
Al poema hay que citarlo en hoteles de paso,
a medianoche, cuando todos duermen.
Robarle media hora a la mentira
y luego presentarse al trabajo, al día siguiente,
con la verdad intacta.
CRISTAL
Escribir es como tragarse un cristal
por el puro gusto de cortar el veneno que llevas dentro.
Es como el alambre de púas que te amarra el cogote:
duele, arde, corta.
La poesía me salvó como salvan los paracaídas:
sin explicaciones, sin discursos,
solo deteniendo la caída libre
un segundo antes de tocar el suelo.
COMPLICE
El poema es un cómplice voraz
que nunca te delatará ni irá a juicio.
Le confiesas el asesinato, la traición, el incendio...
y se queda callado,
transformando tu culpa en música.
Y mentirá por ti;
y tan grande será su mentira,
que la verdad quedará revelada.
CARNIVORA
El poema es una planta carnívora:
se alimenta de tu carne podrida —créeme, todos tenemos—,
de tus noches en vela y tus llamadas no respondidas,
y a la mañana siguiente
amanece perfumando todo.
MOSAICOS
Escribir es el arte de recoger los platos rotos
de una cena que terminó mal.
¿Y por qué no romper más?
¿Por qué no romperlos en el ardor, en el coraje,
en la ira o la venganza?
Y en lugar de tirarlos, usarlos para construir un mosaico
que deslumbre al cruel adversario.
Se siente raro… pero en el buen sentido. Como si cada texto tuviera algo oscuro, íntimo y bonito al mismo tiempo. Hay frases que no solo se leen, se quedan latentes en la cabeza.
ResponderBorrarMe gustó mucho la forma en que conviertes cosas tan pesadas en algo tan humano, como si cada palabra viniera de una herida que decidió volverse arte en vez de esconderse.
No sé qué parte de ti tuvo que romperse para escribir algo así… pero se nota que sobrevivió. L🩷