¿“Quién de nosotros no ha soñado, en sus días ambiciosos, con el milagro de una prosa poética, musical, sin ritmo ni rima, lo suficientemente flexible y dura como para adaptarse a los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones del ensueño y a los sobresaltos de la conciencia?”
-Baudelaire
ERRANTE
*
No fue nuestro...fue la lejanía,
la que trazando la deriva,
Fue marcando la travesía...
Escribiendo surcos de sal
Sobre la costa vacía...
*
Un mapa de cenizas
en manos de la brisa
Un mapa de caricias
en manos de la prisa.
*
Así como un faro
que olvida su nombre en la orilla.
Y escribe surcos en la arena
sobre el agua dormida.
*
Una brújula en mi mano
Marcando mástiles y velas
Los humores variados
Aquellos nudos que atamos...
*
La Luna llena sobre el río de la memoria....
flotan recuerdos de ti, amor perdido;
en la noche silenciosa.
*
Sentado sobre las rocas
Vislumbro estrellas claras
Serpentea sobre la maleza
Respirando ese atardecer
*
Una vida pasajera...
Ventanas ámbar en la encimera
Poesía del asombro;
Capítulos del destino mismo.
Piedra de molino.
*
Polvo levantado
rastro de otros vientos
Las piedras movidas
caen sobre martillos
*
Lluvias amarrando latidos
Nubes grises sobre el paisaje,
Tubas resuenan en el aire
Fuego en las antorchas .
-Omar Ben Contantin
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