«Hay que estar siempre borracho. Para no sentir el horrible fardo del Tiempo hay que emborracharse sin tregua. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, a vuestro gusto. Pero emborrachaos».
- Baudelaire
*
El desierto no es tumba,
es crisol:
arena que pule huesos,
viento que borra huellas.
*
Poemas y heridas abiertas,
tejiendo versos
con cicatrices
que algún día serán flores.
*
Respiramos venenos
Gases ácidos y nocivos
Tierras muertas y ardientes
Caminamos sobre adoquines
Soñando estrellas fugacez
*
Este es el viaje de un corazón
que aprendió
a latir en clave
de tormenta y silencio.
*
El tiempo se volvió
piedra en mis manos,
las horas, fósiles de un
amor extinto...
*
Me entierro en sábanas frías
Como tumbas,
y mi voz es un eco perdido en cuevas sin luz
*
Dicen que en desierto
Hay pozos
y en este pozo seco,
El agua canta
sin tu nombre
*
La lluvia deja flores
La nieve deja orquídeas muertas
El viento esparce luz...
La fatalidad se aleja lentamente
*
La sangre se ha
secado en el limo
La saliva brota
El llanto cubre el camino
¿Esto sequía?
*
Pase por el infierno;
Estuve en el jardín...
Nací de nuevo...
Creci hasta florecer
Almas en el pozo...
Mariposas y flores
Frágil humano...
¿Esto es la vida?
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