“Abril es el mes más cruel,
hace brotar lilas de la tierra muerta,
mezcla memoria y deseo, remueve turbias raíces con lluvia de primavera”.
T.S. Elliot, La Tierra Maldita
JARDIN
I
Tu sombra ronda los ecos del viento...
II
Me alimento de silencios, escupo palabras rotas,
mis campos y ciudades claman derrotas...
III
Las arañas tejen redes llenas de miel.
el polvo cubre los libros que escribí.
El viento llena de voces que NUNCA comprendi...
El veneno y la miel...
El veneno...
IV
La tristeza no es líquida, es piedra:
tu sombra en el viento repite la mentira, y cada eco grita ironía...
mientras la noche, inmóvil, espera
quebrar mi silencio con su quimera...
V
El otoño viste de sombra mis días,
tu adiós es un verso de agonía herida
La luna destapa noches compartidas,
su luz dibuja huellas de lejanía herida.
Cenizas del fuego que ardía en dolor
el silencio canta tu falsa herida...
VI
El dolor danza en el vacío del Agüero
mi alma escribe en un oscuro agujero
Luna... este amor que el tiempo permuta, sangra en mi pecho profecía maldita. Sol... Que esté dolor canta en el atrio, mi escenario un escarnio....
BARRA
Miro sombras que tiemblan, caminan
el vidrio guarda, un susurro vacío.
La noche crece, con pasos de humo,
donde el alma persigue lo perdido.
¿Qué busco afuera?
El horizonte responde: silencio.
El tiempo cae lento, como ceniza,
y él me quedo solo, frente al abismo.
VENTANAS
El Ron sabe a especias viejas, vacías.
Nuestras fotografías cuelgan... torcidas,
las paredes nunca hablan claro,
tu sombra fuma, en la ventana,
la muerte camina, como siempre, lo hacía, columpiandose sobre el portal, un hombre, se pierde en la mesa,
el amor es polvo y ceniza,
ahora, la vida sigue jodiendo... despacio... Despacio.
PUERTAS
Las sábanas aun guardan sucios secretos,
mi sonrisa finge estar intacta.
En la mesa, el café se enfría,
yo miro la grieta de la casa.
El reloj mastica horas podridas,
el amor es ceniza amarga,
y esos ojos se van con la sombra,
se van con el viento,
se van en el aliento...
MESA
Callaba mientras sus mentiras se clavan.
La cama fría huele a descaro.
Sus silencios pesan más que el cigarro.
Bocas rojas, chapetes y restos de tabacos,
la noche sabe de tus pretextos.
Tu vaso quiebra lo inevitable.
La luna oculta, lo invisible,
para el niño asteroide.
Y el alba muere sin respuestas...
RECAMARA
Mi espera muerde como filo seco,
carcome el latir del mi pecho hueco.
Bajo luna fría, mi tiempo solo calla,
y la sombra se adueña de mi batalla.
En cada suspiro, un sueño muere,
la pena florece donde nadie quiere.
Dolores del alma, ríos secos sin cauce,
Yermo paraje de cristales lunares...
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