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El viento que se desliza
por las ramas del árbol
es un suspiro de la noche
que se estremece de frío.
La luna, una cimitarra
de plata, corta el cielo
en dos pedazos iguales
y los arroja al abismo.
El río, un culebra
de agua, se desliza
por el valle y murmura
secretos a las piedras.
Y yo, un pobre poeta,
me siento solo y triste
bajo la bóveda celeste,
que es mi única morada.
Alfonso Dantes
México (
1892-1947)
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